Le Ser­mon­neur…

Le Ser­mon­neur lui impo­sa silence par un geste impérieux.

— Il y a quinze ou vingt ans, reprit-il d’une voix grave, je ne me sou­viens pas au juste de la date, j’étais dans une com­pa­gnie de lances au ser­vice d’Édouard d’Angleterre et nous rava­gions sans pitié les cam­pagnes de Gas­cogne. A Angou­lême, un espion vint dire à mes­sire Jean Chan­dos, notre com­man­dant, que la plu­part des cou­vents du Limou­sin et du Péri­gord avaient caché leurs reliques et leurs tré­sors dans l’abbaye du Châ­lard ; c’est un monas­tère impor­tant, situé à quelques lieues de l’endroit où nous sommes ; en envoyant seule­ment deux cents lances pour enle­ver l’abbaye, on devait faire beau­coup de butin en or et en argent. En outre plu­sieurs per­son­nages du haut rang avaient, disait-on, cher­ché asile au Châ­lard, et si on pou­vait les prendre, on obtien­drait d’eux de grosses ran­çons. Mes­sire Jean Chan­dos ordon­na aus­si­tôt une che­vau­chée. Nous arri­vâmes au couvent ; les vas­saux et les moines résis­tèrent ; il nous fal­lut for­mer un siège en règle ; nous per­dîmes beau­coup d’hommes et beau­coup de temps. Cela nous exas­pé­ra et après avoir empor­té la place, nous ne vou­lûmes accor­der mer­ci à per­sonne ; tout fut mis à feu et à sang.
« Quant à moi, échauf­fé par la bataille, exas­pé­ré de la mort de mon cous­tiller, qui venait d’être ren­ver­sé en mon­tant à l’assaut, j’avais presque per­du la rai­son… Aus­si plus d’un pauvre moine tom­ba-t-il san­glant sous mon épée… Que Dieu me par­donne ces sacri­lèges ! J’allais, éga­ré, furieux, ren­ver­sant tout ce qui se trou­vait sur mon pas­sage.
« Nous avions enva­hi les cloîtres, et déjà on oubliait le mas­sacre pour le pillage. Les Anglais s’étaient répan­dus de tous côtés, fai­sant main basse sur les tré­sors ren­fer­més dans le monas­tère. Dési­rant avoir part, comme les autres, à une si belle proie, je mon­tai l’escalier d’une tou­relle iso­lée ; j’arrivai dans une petite chambre fort riche­ment meu­blée d’où par­taient des cris per­çants. Un enfant de deux ou trois ans envi­ron, somp­tueu­se­ment vêtu, pleu­rait à côté d’une femme morte et éten­due sur le parquet. […]